Nuagesetvent

J’ai feuilleté le livre de Camille Laurens «  Philippe » et lu l’extrait de «  Tom est mort «  dans le magazine Lire.

La différence de ton et de style entre ces deux romans saute aux yeux. Très dramatique et animé du côté de Laurens ; contenu, réfléchi et interrogatif du côté de Darrieussecq. Il n’y a rien qui ressemble de près ou de loin à du plagiat. Je ne suis pas loin de penser que les deux romancières se sont entendues entre elles pour créer un scandale ,faire parler, et aussi faire vendre davantage leurs œuvres.

«  Parler pour gagner : sémiotique de la campagne présidentielle » c’est le titre d’un ouvrage qui analyse les discours.

Le plagiat, ça me fait penser à ce cas de psychanalyse connu sous le nom de ” L’homme  aux cervelles fraîches”.  

Ce monsieur, universitaire de talent, qui préparait un bouquin, ne pouvait écrire une seule page sans avoir la certitude d’avoir plagié un autre écrivain. Et il cherchait qui à chaque fois, afin de prouver qu’il avait encore plagié sans le vouloir. Et il trouvait toujours un texte paraît-il ressemblant tellement au sien qu’il pouvait s’accuser de plagiat en le montrant à  son psychanalyste (sans le convaincre).

Par ailleurs il raffolait de la cervelle (il n’y avait pas encore de vache folle) et malgré ces repas répétés, restait convaincu que sa cervelle à lui n’était pleine que de vieilleries mille fois ressassées.

Cet homme était la politesse même, il s’accusait, depuis lors on ne fait que pointer l’autre du doigt en s’écriant «  c’est lui qui m’a pris mes phrases mes mots mes idées etc. »
Je ne sais pas si cet homme a guéri mais j’espère que non!
Car il aurait alors été accusé de plagiat un jour ou l’autre, pour de bon.
Je ne crois pas au plagiat sauf s’il s’agit de recopiage pur et simple.

Les auteurs n’ont jamais cessé de  s’inspirer d’autres textes, sinon comment seraient-ils devenus écrivains ?

L’autre texte (ou les autres…) que l’on peut trouver sous le premier a déjà été analysé dans «  Palimpseste » de Genette.

 Tout est dit, et l'on vient trop tard depuis plus de sept mille ans qu'il y a des hommes et qui pensent… l'on ne fait que glaner après les anciens et les habiles d'entre les modernes.

Ce qui est bien, c’est d’oser encore recommencer.

Je ne crois pas à la création pure et simple.
Seul Dieu peut éventuellement créer.

Le buste coincé entre le flanc du placard fraîchement repeint d’un rouge aveuglant ,et le bout de la table de formica jaunâtre crevassé et bouffi, il l’entendit annoncer avec beaucoup de gravité et une certaine brusquerie une réalisation culinaire bientôt sortie du four. Elle avait aussi préparé du vrai café rien que pour lui.

 Tandis qu’il mordait dans la tarte, elle jetait de fréquents coups d'œil vers lui, attendant la confirmation de son talent gastronomique.

 La pâte n’avait pas le moelleux d’une préparation personnelle et la garniture était insuffisante. Il aurait préféré une tarte à la normande avec une crème en dessous des fruits.

 " Hein, c'est bon ? dit-elle, j'y ai mis des pommes du jardin, des petites, … j'en avait gardé! Souffla-t-elle, à voix basse comme si on pouvait les entendre.

" S'il pouvait voir! Je les ai épluchées doucement sans me presser, modula-t-elle, avec l'air de réciter, ce style qu'elle n'avait appris dans aucun cours d'art dramatique, hier, sachant que tu partais. Je ne sais où d'ailleurs, je ne cherche pas à savoir. Je pensais à toi en épluchant ces pommes, dures, âpres, coriaces, laissant dans la bouche une espèce d'acidité, si craquantes sous la dent. Et ton grand-père est pareil. Ah ! Il a toujours été pour moi plus qu'un père."

Pendant ce temps, au poste de radio posé sur la table près du mur, on annonçait le Tirlipot.

-Monsieur! Vous n'avez pas droit aux questions de grammaire!Ce serait trop facile! Posez une autre question monsieur !

Le brusque éclat de rire du fils contraria Maman : " Tu ne m'écoutes pas! Encore un peu de tarte? Je veux parler de la communion. La tienne.

-La communion solennelle. C'était prévu pour la Pentecôte, et bien sûr, cela n'a pas eu lieu… évidemment, c'était le deux.

-Monsieur, je viens de consulter notre expert. Non, monsieur, il est absolument impossible de se tirlipoter!"

-N'insistez pas, monsieur, soyez beau joueur. Notre expert est formel. Non… monsieur ! vous n'avez pas le droit de donner votre réponse ! Vous avez perdu ! N'insistez pas! Monsieur! S'il vous plaît! A demain, pour un auditeur plus chanceux. Je rends l'antenne.

( A suivre)

Alzheimer : Nicolas Sarkozy veut débloquer des fonds important pour lutter contre ce mal ; on peut s’étonner d’une si incroyable générosité.

Pourquoi ? Parce qu’il ne peut supporter l’idée que quiconque oublie son nom, sa fonction, sa victoire (ou sa «  non défaite » pour employer le langage Royal), ses exploits ; pire encore, les personnes qui souffrent de cette maladie   si elles n’oublient pas carrément qui est le président de la République,  à quoi se réfère ce titre, et quel est son nom, confondent parfois les patronymes des célébrités restés en leur mémoire avec de quelconques quidams… !

Et ces malades ont souvent plus de soixante cinq ans ; une part  non négligeable  des électeurs de l’idole des vieux  est menacée.

Les grand cinéastes nous quittent : Bergman, Antonioni… je les aimais, je ne suis pas sûre de mes sentiments à présent. Je n’ai pas eu l’occasion de voir un de leurs films depuis longtemps.

Vais-je retrouver une vieille cassette, un enregistrement pour me rafraîchir la mémoire ?

L’anti-palmarès : les trois articles du blog les plus boudés : Floodingue  deux visites ; hommage à André Frédérique, six ; 

Petit : Un lecteur de Télérama s’insurge que l’on dise toujours «  petit prof » et jamais «  petit chirurgien « ou petit président »

Ex petit postier ; petit contrôleur ; petit employé : ces catégories ne sont jamais grandies

Petit docteur (mais pas petit oto-rhino, ni petit gynéco, ect. Les spécialités sont préservées).

Petit vieux, petite vieille, et grand vieillard (pas de grande vieillarde)

Journaliste, chroniqueur, rédacteur : jamais petit quelquefois grand

Que disent les auteurs sur le suicide?

Le suicide! Mais c'est la force de ceux qui n'en ont plus, c'est l'espoir de ceux qui ne croient plus, c'est le sublime courage des vaincus.
(Guy de Maupassant - Extrait de L'endormeuse) 

Qu'est-ce qu'un suicidé ? Son propre bourreau ou sa propre victime ?
(Valeriu Butulescu - Extrait de Aphorismes) 

Le suicide est le dernier acte par lequel un homme puisse montrer qu'il a dominé sa vie.
(Henry de Montherlant)

On se  suicide toujours trop tard

La plus belle vertu du suicide est de rendre l’inéluctable immédiat 

Si l'on pouvait se voir avec les yeux des autres, on disparaîtrait sur-le-champ.
(in De l'inconvénient d'être né)

C'est assez vrai .

Tout cela est bien beau.
Mais j'aimerais attirer l'attention sur des remarques que l'on fait trop rarement à propos du suicide :

1)  Pourquoi dit-on toujours  que le suicide est un acte gratuit, alors que cet acte, on le paie de sa vie ?
Que si l'on s'est suicidé pour se venger des autres, ou pour se débarrasser de soi, c'est cher payé tout de même...
Moi je crois au contraire que, comme on le dit communément " tout se paie".

2) Autre remarque  : le suicide est un délit : c'est un homicide volontaire. Que la personne que vous supprimez  porte votre nom et que vous empruntiez le même corps qu'elle pour exister n'y change rien.
Au registre de la justice, le suicide , qui implique  la  punition du criminel en même temps que son crime, exonère d'un procès, et de prévoir une place en prison.

Le suicidaire est partisan de la peine de mort :il est donc très sévère.

En outre, le suicide réussi exclut la récidive. 

Le suicide est un délit économique pour la société ; il est  d'un prix exhorbitant pour le  meurtrier de soi-même qu'est le suicidé.

Je ne suis pas sûre dans ces condition d'être favorable au suicide.
Je préfèrerais tuer  un autre que moi.
Ne serait-ce que pour faire payer la société un peu plus.

Mon parcours devait se terminer entre la salle d'attente du faux docteur et la salle d'examen de l'écolier qui en savait trop ou trop peu, reliées par un dédale de boulevards, de rues de feux orange et de chiffres. J'eus  bientôt laissé derrière moi la cour de l'immeuble, les grilles de fer  et débouchai dans la rue, la petite rue Gervex : rien qu'à évoquer ce mot proféré par les membres de la famille, surtout ceux de Paris,  c'était comme si la rue n'existait que dans cette mauvaise comédie, cette plaisanterie un peu niaise, et sournoise qu'était la vie portée par leurs paroles. La façon qu'avait Maman de prononcer le mot très distinctement et d'une façon très sonore, comme si elle s'apprêtait à l'épeler, ou qu'elle voulait le faire entendre à une assistance nombreuse et sans l'aide d'aucun micro .Et bien sûr, la rue était toute petite, ne comportait que cinq numéros, servait davantage de parking que de rue, les voitures y stationnaient des deux côtés, souvent  en double file.

Au bord du trottoir, il se figea à la vue de la petite loupiote verte surmontée d'un heaume.

"Ne t'en fais pas, avait-elle dit, j'annoncerai la vérité à ton grand-père, moi- même, je le lui dirai tout doucement, cela passera comme.

"Quelle vérité?  Oui, c'était pourtant bien "La vérité", ce mot qu'elle avait employé. La vérité, c'était le BEPC raté.  L'aïeul attendait-il avec impatience mes résultats ? Dans quelle mesure cela comptait-il pour lui ? L'affection qu'il me portait était réelle mais difficile à évaluer. Il ne se comportait pas comme s'il était chargé de mon éducation, n'avait pas placé  en moi des intérêts, à supposé qu'il en eût encore à 78 ou 79 ans. 

La matinée se dilatait dans un éblouissement, une blancheur, un soleil très pâle mais aveuglant, toujours ces préliminaires aux vacances qui débouchaient sur un gouffre : le  rien à faire jusqu'à la rentrée suivante.

 Les voitures étaient lancées à toute allure, le tunnel attendait de les engloutir à quelque cinquante mètres de là. Je restai plantée sur la chaussée,  les véhicules slalomaient pour l'éviter, j'entendais des klaxons, des conducteurs aussi criaient des mises en garde, des ordres, des jurons ; des châssis de métal me frôlaient, je me sentait encerclée, et, me résignant à obéir à de vigoureuses injonctions, regagnai le trottoir.

  On peut préférer la noyade : corde, bloc de pierre, se traîner ainsi jusqu'à un pont ; la seringue à vide, impeccable, piquant,  mais simpliste ; le troisième étage de la Tour Eiffel, banal d'après les statistiques ; le transport en ascenseur trop angoissant, et quel affreux entrelacs de ferraille rouillée !

Saint-Pierre de Rome? Je n'étais pas catholique. Du haut de la statue de Lénine ? Je ne l'avais pas lu.  Du Mur de Berlin ? Ce mur n'était pas le mien.

Les mystiques et les vrais intellectuels choisissent l'Etna...

De la statue de la Liberté ? Du haut de la torche. Je croyais savoir que c'était le point culminant. Le symbole était prompt à saisir. Les gens comprendraient ! Il ne manquait que l'argent du voyage...

 Que diraient les gens? On plaindrait Maman, c'est épouvantable, ce qu'il vous en a fait voir! Elle pourrait se consacrer entièrement aux plus jeunes.  Elle  apprendrait au grand-père « la vérité, par petits bouts », suivant son expression favorite. Eprouveraient-ils tellement de regrets ? N'étaient-ils pas proches de leur dénouement à eux ?

 Pire encore : moi -même ne serait pas informée de son trépas: "Il ne faut pas qu'elle sache, on ne peut rien lui dire à cette gosse! Elle  prend tout au tragique !"